Ирина Омельченко
Поездка
В машине тепло, темно и немного душно. То и дело
моргает лампочка под потолком. Почему? Разве не должна она включаться только
при открытии дверей? Не знаю. Почему свет красный, а не желтый? Сколько наивных
и лишних вопросов.
Мое место позади водителя. Я стесняюсь смотреть на
попутчиков и изо всех сил заставляю себя наблюдать заоконный пейзаж. Но
монотонность «дерево-дерево-дерево» уже через пару минут вызывает дремоту. А
спать нельзя, ни в коем случае. Заснуть – значит сбежать, бросить их. Нельзя.
Они так старались меня найти. С чего вообще решили,
что я могу им помочь? Первый раз в такой ситуации: мне неловко и боязно. Везет
Славке – он сам может решать: кому помогать, а кому нет. У меня же никто не
спрашивает. Пришли, увезли, едем.
Их имен я не знаю, и не хочу даже интересоваться. Это
как связать себя надолго, сесть «в одну лодку», а мы лишь случайные попутчики –
и только.
Все трое – молодые парни. Тот, что на переднем сидении
– дерганный, нервный какой-то. Все время крутится, болтает, шутит, хнычет,
снова крутится. Шило, что ли? Короткая стрижка, маленький рост, ушки
врастопырку. Смешной, в общем. Но раздражает.
Тот, что рядом со мной сидит – интересный. Загадочный
и лично мне симпатичный, отчего я и вовсе вжалась в дверь. Лучше бы они
поменялись, ей богу. Не люблю внезапные порывы заинтересованности. Они
заканчиваются всякими глупостями с моей стороны… Так что никакой романтики и
флирта! Особенно здесь и сейчас. Тебя о помощи попросили, если помнишь, конечно...
От водителя лишь затылок. Высокий и молчаливый парень
– все, что могу сказать. Я и до посадки в авто его толком рассмотреть не
успела. Интересно, он с ними, или, как и я – лишь помогает? Просто никто к нему
не обращается, сам он молчит и вдумчиво рулит вперед.
Вперед…
Странная поездка. Странная компания. И весьма
сомнительная цель.
«Эти двое ушли. Нам нужно их вернуть». – На фото две
девушки, столь разные, что невольно задаешься вопросом, как могло случиться,
что они оказались рядом. И на фото, и по жизни, и сейчас.
Гламурная блондинка и коротко-стриженная плотная
брюнетка. Если правильно поняла – «герл-френды» двоих (водила не считается).
«Ушли?»
Ушли… Странная формулировка. Пока не совсем понимаю,
но мысль о сюрреальности происходящего не дает мне покоя. Я-то тут при чем?!
Додумать не успеваю – приехали.
Железная решетка створчатых ворот. Безумные статуи и
частокол зубцов на ограждении. Видимо, мне туда. Им – нельзя. Вот и все
объяснения «почему» и «зачем». Остался лишь вопрос «как».
Со скрипом отворяю створку. Характерное клише забито в
память услужливым ТВ, и теперь стало частью мира. Ногам сыро и скользко. С
чавканьем и хлюпаньем, будто по болоту, захожу дальше на территорию. Темно.
Совсем. Ничего не вижу.
Тени. Какие-то серые тени впереди. Они шагают друг за
дружкой, и делают это бесшумно, в отличие от меня. Страшно. То и дело
оглядываюсь: как бы не закрылись ворота, отрезав меня от внешнего мира. Сзади
двое рядом с машиной. В руках у «ушастика» что-то черное и большое. Замираю на
месте. Гитара. В багажнике везли? Предусмотрительно. Пару секунд занимаюсь
ерундой – пытаюсь представить: можно ли уместить гитару в багажник. Не знаю, не
пробовала.
Мелодия, которую он играет, мне не знакома.
Безразлична. Не запоминаема. Но видимо что-то значит для «своих». И из каравана
идущих вперед теней отделяется сначала одна, а потом и вторая фигура. Ах, вот
оно как. И, правда, весьма предусмотрительно - осталось лишь убедить их
вернуться со мной.
Все, кажется, проще, чем есть: короткостриженная
брюнетка присутствие «посторонних» игнорирует, а топает сразу к воротам. А вот
блондинка едва доходит до моего местоположения. И, похоже, вовсе не собирается
дальше. Пару минут мы только и делаем, что стоим и смотрим друг на друга. Мне
ее что, волоком тащить?
- Прости…
От едва слышимого шепота по телу бегут мурашки. Я
придвигаюсь ближе, чтобы лучше слышать, а потом в порыве острой жалости и вовсе
хватаю ее за плечи, обнимаю, пытаясь удержать, не дать снова уйти, успокоить.
Хотя успокаивать сейчас нужно меня…
- Прости… - Есть ли он, этот голос? Или только
шевеление губ, стук сердца и ветер? Мне так страшно и так жалко одновременно,
что слезы сами наворачиваются на глаза. Молчаливый плач, когда мелкая дрожь едва
сотрясает тело, по щекам бесконтрольно льются слезы, и… улыбка. Я вынуждена
улыбаться в ответ. Страшная улыбка, выражающая не радость, а боль.
- Прости… - Прошептала я. Обтерла слезы рукавом и
снова улыбнулась. Жаль, что так вышло. Жаль, что ничего не изменить.
По дороге к машине я видела, как стояла в сторонке
воссоединившаяся парочка. «Ушастику» удалось вытащить брюнетку за ворота. Но в
машину, почему-то, он сел один. Мы ждали. Водитель не трогал с места. А потом все-таки
поехали – в том же составе, что и были. Почему?
Я обернулась и в свете фар успела увидеть, как эта
девушка, в обнимку с гитарой, сидит у ворот. Почему? Почему она не уехала, не
вернулась с нами, хотя могла? Осталась там, посередине, ни то, ни се. С
гитарой, которая многое значила для нее… Неужели больше, чем этот парень, что
наконец-то притих?
Ах да, и второй! Я вообще поражаюсь – даже не
попытался сделать что-либо! Предоставил все мне, а я не справилась. Даже его
«спасибо» не заслужила, так стыдно. А теперь он еще и смотрит в мою сторону с
грустной улыбкой. Похоже, что заинтересовано. Вот придурок!
*
Я проснулась и уже в реальности утерла слезу рукавом.
Почему все люди как люди: кто-то спит и видит сны, кто-то спит и не видит.
Кто-то, как ты, Слав, путешествует по чужим снам. А мне всегда достаются
покойники. Кто эти люди? Почему они приходят ко мне? Зачем, если все равно я
ничем не могу помочь…
2008г. При копировании текста просьба указывать источник http://allfreefile.ucoz.ru
|